Churrasco e buquês

Sem falso moralismo, me atrevo a dizer. Para mim é árduo o exercício de tentar entender porque as pessoas associam comemoração com banho de sangue. Qual é o sentido em transformar felicidade em violência e violência em abarrotamento? Por que será que as coisas não podem ser medidas pela plenitude, pela inteireza quando nos entorpecem de contentamento e podem sim ser medidas pelo excesso quando nos matam aos poucos e nos fazem definhar?

Desde quando arrancar a rosa do pé e agüentar alguns espinhos virou sinônimo de romantismo, ficando em nossas mentes por breves instantes e em nossas vidas por instantes mais breves ainda e perecendo logo a seguir? Desde quando morrer de amor virou algo belo e nobre e viver de felicidade virou falsidade e insensatez? Desde quando clichês viraram o ansiosamente esperado e a inovação ganhou caráter perturbador? Desde quando aplaudem nossas paráfrases e rechaçam nossa voz crítica? Desde quando incitam nossa racionalidade às custas de ignorar nossa irracionalidade?

E sou assim, só assim posso ser, sendo mais desrazão do que razão. Enquanto a essência do incenso invade a casa inteira e as notas me circundam e inebriam, me sinto assim, mesmo que só por um reles momento: plena e satisfeita.